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■ Pașadine în vers alb (73)
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-12-21 | [Acest text ar trebui citit în espanol] | Înscris în bibliotecă de Nicole Pottier
Quejoso, lastimero, en la lívida
luz del día, me topas. De la noche tú regresas cadáver, y apresuras tu inanidad: tiemblas, lloras, maúllas. Anegados están de tu miseria caudalosa, amigos y enemigos. Tú que eras sordo, y digno, y dominabas la carne y el espíritu, ridícula muestras ahora tu figura, la edad, tu lujosa experiencia. La ufanía del gesto y la conciencia se te mustian. El amor te degrada, e incomprensible si pienso en quién lo causa, fiel reflejo del sol que sois. Pues ya no crees en Dios, por amor de tu dama hazte ermitaño, hasta que cures tú, y mis orejas no tapones con roncos estertores; pues no viví tu gloria, yo no viva tal bosquejo de infierno. ¡Al desierto!, y regresa de allí como tú eras: odioso y suficiente; sólo elijo el mal menor. Con estimarte poco, me puede divertir tu erecta cresta, pero vencido, no; busco piedad, e impío soy para el aburrimiento.
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