Le ciel est haut, la lune rouge et pleine;
Le tisserand chante à manquer d’haleine;
La terre tourne et travaille tout bas;
Et mon fuseau pourtant ne tourne pas !
Mon lin se casse,
Ma main est lasse;
Sans toi, soleil,
J’ai tant sommeil !

De mon rouet le bruit me berce l’âme;
J’ai les yeux gros de regarder la flamme.
Aube, chère aube, à quand votre retour ?
Je filerai quand filera le jour.
Mon lin se casse,
Ma main est lasse;
Sans toi, soleil,
J’ai tant sommeil !

Mes yeux fermés suivent un si beau songe !
S’il n’est pas vrai, mon Dieu ! qu’il se prolonge.
Ô mes fuseaux, tournez si doucement
Que sur ma lampe il s’appuie un moment !
Mon lin se casse,
Ma main est lasse;
Sans toi, soleil,
J’ai tant sommeil !

(Marceline Desbordes-Valmore, Bouquets et prières, 1843)