Aux clairs lointains, dans la poitrine d’'une tour, j'’entends
une cloche qui frappe comme un coeur
et en cette douce résonance,
il me semble
que ce sont des gouttes de silence qui coulent dans mes veines, non pas de sang.

Ô rouvre à l'’orée de la sylve,
pourquoi m’'accable
avec des ailes molles, tant de paix,
quand je repose à ton ombre
et tu me caresses de tes feuilles folâtres?

Ô! qui le sait? – Peut-être
dans ton tronc on taillera
dans peu de temps ma bière,
et le silence
que je gouterai entre ses planches,
je le sens déjà,
je sens comment tes feuilles le versent goutte à goutte dans mon âme –
et muet
j’'écoute croître dans ton corps la bière,
ma bière,
à chaque instant qui lentement s'’écoule,
ô rouvre à l’'orée de la sylve.