Stéphane Mallarmé

Ah! carnea-i tristă iar cărțile, citite toate. Să fug, să fug de-aici! Simt păsări îmbătate Ce zboară printre spume și bolți

Se întristase luna. Albi serafimi plângând Cu-arcușu-n mâini, prin somnul florilor curgând Scoteau din cupa tăinuită a-mbolnăvitelor

Evantai Reci roze pentru-a prinde viață Vor întrerupe toate-odată C-un alb caliciu fără pată Suflarea-ți

O, visătoareo, spre-a plonja În pur deliciu, volatil, Învață, printr-un truc subtil Să-mi ții arípa-n mâna ta. Răcoare de amurg

În lacrimi, serafimii, sub luna-n triști fiori, Visând, cu-arcușe-n deget, în abur calm de flori, Scoteau din melancolie murindele viole Suspine

Eclogă. Faunul: Le-aș vrea, aceste nimfe, perpetue. Un duh, Rozalbul lor, că pare-mi să joace, -ntr-un văzduh Topit de somn. O umbră iubisem?

O rêveuse, pour que je plonge Au pur délice sans chemin, Sache, par un subtil mensonge, Garder mon aile dans ta main. Une fraîcheur

A primăverii zile bolnave vin și-alung Senina iarnă, albă, când arta e lucidă, Și-n minte, unde sânge posomorât prezidă, Se-ntinde neputința cu un

These nymphs I would perpetuate. So clear Their light carnation, that it floats in the

Ochi, lacuri cu beția \'nălțării mele peste Biet histrionul care eram, cu drept înalt Penaj funingini joase de lămpi în orb tresalt, Fereastră, -n

Sătul de trist spitalul plin cu tămâi fetide Ce urcă printre albul perdelelor banale Spre crucifixul mare-n plictis pe ziduri vide, Își mișcă

Nothing! this foam and virgin verse to designate nought but the cup; such, far off, there plunges a troop Of many Sirens upside down. We are

I bring you the child of an Idumaean night! Black, with wing bleeding, pale and unfeathered, Through the glass burnt with incense and

The buried temple through the sewer\'s dark Sepulchral mouth that drools out mud and rubies Reveals abominably some god Anubis His whole snout

Lace passes into nothingness, With the ultimate Gamble in doubt, In blasphemy revealing just Eternal absence of any bed. This concordant

Care mătase-ar fi aproape Balsam în timp de torsul nor În care doar Himere mor Când din oglinzi îl lași să scape? Pe calea noastră steaguri

În saga ta să fiu notoriu Vin ca erou înspăimântat Călcâiul gol când și-a lăsat Pe vreun gazon de teritoriu Pentru ghețari atentatoriu Naivul

Orice orgoliu-n fum spre seară Torța își scuturând dispare Fără nicicând eterna-i boare Să-l smulgă din absență iară Urmașul moștenind

Soarele patron a toate Razele oricum prea viu Uluit cămașa scoate Colo-n spate la geamgiu.

Copii, neveste, supe La drum pe muncitor Felicită că rupe Inelul tuturor.

Totdeauna, ce-are-a face Titlul când, ca un erou, Soarbe-dușcă-n ger tenace. Strigă iar un număr nou.

La chair est triste, hélas ! et j\'ai lu tous les livres. Fuir ! Là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D\'être parmi l\'écume inconnue

La lune s\'attristait. Des séraphins en pleurs Rêvant, l\'archet aux doigts, dans le calme des fleurs Vaporeuses, tiraient de mourantes violes

Le printemps maladif a chassé tristement L\'hiver, saison de l\'art serein, l\'hiver lucide, Et, dans mon être à qui le sang morne

Le temple enseveli divulgue par la bouche Sépulcrale d\'égout bavant boue et rubis Abominablement quelque idole Anubis Tout le museau flambé

Je t\'apporte l\'enfant d\'une nuit d\'Idumée ! Noire, à l\'aile saignante et pâle, déplumée, Par le verre brûlé d\'aromates et d\'or, Par les

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête En qui vont les péchés d\'un peuple, ni creuser Dans tes cheveux impurs une triste tempête Sous

Tel qu\'en Lui-même enfin l\'éternité le change, Le Poète suscite avec un glaive nu Son siècle épouvanté de n\'avoir pas connu Que la mort

C\'est en héros effarouché S\'il a du talon nu touché Quelque gazon de territoire A des glaciers attentatoire Je ne sais le naïf péché Que tu

Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie, En l\'or de tes cheveux chauffe un bain langoureux Et, consumant l\'encens sur ta joue ennemie, Il

Rien, cette écume, vierge vers À ne désigner que la coupe; Telle loin se noie une troupe De sirènes mainte à l’envers. Nous naviguons, ô mes

Mes bouquins refermés sur le nom de Paphos, Il m\'amuse d\'élire avec le seul génie Une ruine, par mille écumes bénie Sous l\'hyacinthe, au

Cependant que la cloche éveille sa voix claire A l\'air pur et limpide et profond du matin Et passe sur l\'enfant qui jette pour lui plaire Un

child sprung from the two of us — showing us our ideal, the way — ours! father and mother who sadly existing survive him

Tout à coup et comme par jeu Mademoiselle qui voulûtes Ouïr se révéler un peu Le bois de mes diverses flûtes Il me semble que cet essai Tenté

Le vierge, le vivace et le bel aujourd\'hui Va-t-il nous déchirer avec un coup d\'aile ivre Ce lac dur oublié que hante sous le givre Le

Le soleil que sa halte Surnaturelle exalte Aussitôt redescend Incandescent je sens comme aux vertèbres S\'éployer des ténèbres Toutes

II. Scène La Nourrice — Hérodiade N. Tu vis ! ou vois-je ici l’ombre d’une princesse ? A mes lèvres tes doigts et leurs bagues et

(For your dead wife, her friend) 2 November, 1877 — "On the forgotten woods when sombre winter passes You complain, lonely threshold's

Ta pâle chevelure ondoie Parmi les parfums de ta peau Comme folâtre un blanc drapeau Dont la soie au soleil blondoie. Las de battre dans les

Si tu veux nous nous aimerons Avec tes lèvres sans le dire Cette rose ne l\'interromps Qu\'à verser un silence pire Jamais de chants ne

Dalle valanghe d\'oro del vecchio azzurro, il giorno Primevo e dalla neve immortale degli astri, Un tempo i grandi calici tu ritagliasti intorno,

Des avalanches d’or du vieil azur, au jour Premier et de la neige éternelle des astres Jadis tu détachas les grands calices pour La terre jeune

\"Quando sui boschi obliati l\'inverno più s\'adombra Tu piangi, o prigioniero solitario alla soglia Perché questo sepolcro gemino, nostro

Quelconque une solitude Sans le cygne ni le quai Mire sa désuétude Au regard que j\'abdiquai Ici de la gloriole Haute à ne la pas

Minuit au vieux beffroi : l\'ombre dort, et la lune Se joue en l\'aile noire et morne dont la nuit, Sombre corbeau, nous voile. Au ciel l\'étoile

Le printemps maladif a chassé tristement L\'hiver, saison de l\'art serein, l\'hiver lucide, Et, dans mon être à qui le sang morne

A la fenêtre recelant Le santal vieux qui se dédore De sa viole étincelant Jadis avec flûte ou mandore, Est la Sainte pâle, étalant Le livre

Las de l\'amer repos où ma paresse offense Une gloire pour qui jadis j\'ai fui l\'enfance Adorable des bois de roses sous l\'azur Naturel, et plus

Dame sans trop d\'ardeur à la fois enflammant La rose qui cruelle ou déchirée, et lasse Même du blanc habit de pourpre, le délace Pour ouïr

Au seul souci de voyager Outre une Inde splendide et trouble — Ce salut soit le messager Du temps, cap que ta poupe double Comme sur quelque