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￭ Pașadine în vers alb (73) 
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2012-07-13 | [Acest text ar trebui citit în francais] | Înscris în bibliotecă de Guy Rancourt
Je pense au matin de votre gloire,
Au matin de votre vie, Quand démon vous vous êtes éveillé Et Dieu pour les hommes. Je pense à vos sourcils Qui cerclent la flamme de vos yeux, À la lave du sang ancien Qui coule dans vos veines. Je pense à vos doigts — si longs — Dans vos cheveux bouclés Et aux regards qui vous dévorent Dans les salons et les allées. Je pense à ces cœurs que, trop jeune, Vous n'eûtes le temps de lire, Tandis que des lunes jaillissaient Et s'éteignaient pour votre gloire. Je pense à ce salon obscur, Au velours penché sur la dentelle, À vous qui m'auriez dit vos vers Et moi — les miens — pour vous. Je pense encore à la poussière Qui reste de vos lèvres et de vos yeux — À tous ces yeux qui reposent morts... À eux, à nous... 24 septembre 1913. (Marina Tsvetaïeva, Le ciel brûle)
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