Des anges maîtres, un jardin
Ont peint à notre fenêtre;
Comme dans une grotte des ancêtres,
Il fait froid chez nous, dedans –
Dors, mon enfant, dors!

Le vent, dans la souche, soupire,
Tremble, sans cesse, le loquet;
Rassemblés sous un auget,
Les petits grillons s’engourdirent –
Dors, mon enfant, dors!

Oh, tu lèves ta main si frêle!
Du ciel tombent les blancs flocons,
Au-dessus, vole un papillon
Et gazouille une hirondelle,
Dors, mon enfant, dors!