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poezii v3 |
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agonia 
￭ mansa musa dănÈ›uieÈ™te 
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-05-01
| [Acest text ar trebui citit în francais]
Des anges maîtres, un jardin
Ont peint à notre fenêtre; Comme dans une grotte des ancêtres, Il fait froid chez nous, dedans – Dors, mon enfant, dors! Le vent, dans la souche, soupire, Tremble, sans cesse, le loquet; Rassemblés sous un auget, Les petits grillons s’engourdirent – Dors, mon enfant, dors! Oh, tu lèves ta main si frêle! Du ciel tombent les blancs flocons, Au-dessus, vole un papillon Et gazouille une hirondelle, Dors, mon enfant, dors!
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