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■ Pașadine în vers alb (73)
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-05-17 | [Acest text ar trebui citit în francais] | Înscris în bibliotecă de Guy Rancourt
Ô Passé, miroir bleuâtre,
Qu’il ne faut pas trop pencher ; Pauvre drame de théâtre Qu’on ne peut plus retoucher… Le jardin avait des arbres Qui, tous, fleurissaient soudain ; Et les fleurs jonchaient les marbres Qui logeaient dans le jardin. Quel enchantement demeure Dans le parc extasié ? Est-ce le parfum d’une heure ? Ou le parfum d’un rosier ? Quel est ce rêve ineffable, Qui se cache au coin d’un bois ? Est-ce une lettre, une fable ? Ou le refrain d’une voix ? Un agneau couleur de neige Passe dans l’air étonné En disant : « Comment l’aurais-je Su si je n’étais pas né ?... » Chaque souvenir ressemble À l’instant qui lui fait mal… Quel est ce tulle qui tremble ? C’est une robe de bal. La valse qui veut renaître S’aventure en chancelant… Fallait-il à la fenêtre Pencher un cœur si brûlant ? La rose qu’on croyait morte Vient de refleurir soudain… Fallait-il ouvrir la porte Qui donnait sur ce jardin ? Les minutes les plus folles Font danser des coins de ciel… Fallait-il, sur des paroles, Construire un rêve éternel ? Dans l’ombre de la mémoire Quel désordre et quel danger ! C’est un peu comme une armoire Que l’on voudrait mieux ranger… Fallait-il, sur cette route, Suivre un vent passionné ?... Non, peut-être… Mais, sans doute, Peut-il être pardonné Le cœur à la tendre écorce Qui, du matin jusqu’au soir, Fit, avec sa faible force, Tout ce qu’il pouvait pouvoir ! (Rosemonde Gérard, Féeries, 1933)
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